miércoles, 25 de noviembre de 2015

Noventa, presión y depresión.

Duermo en una cama de noventa.
Duermo en una cama de noventa, en las que podría dormir.
Duermo en una cama de noventa, en las que podría, o no, dormir.
Duermo en una cama de noventa sueños que se repiten.
Duermo en una cama de noventa sombras que acarician al viento que suda en mi espalda.
Duermo en una cama de noventa y seis. Con sus pesadillas intactas, y sus sueños aislados bajo la colcha.
Duermo en una cama de noventa, y descarto las ochenta y nueve siguientes por dormir contigo.
Duermo en una cama de noventa en la que me despierto solo.
Duermo en una cama de noventa en las que me despierto solo.
Duermo en una cama de noventa días sin querer levantarme.
Duermo en una cama de noventa voces que me dicen levántate.
Duermo en una cama de noventa voces que me dicen no, hoy no va a ser el día. Vuelve a dormir.
Duermo en una cama de noventa veces que me falta la respiración por seguir en la cama.
En una cama.
No duermo.
No duermo en una cama de noventa.
Y estoy seguro de que no dormiré en ninguna de noventa.

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